La ventana abierta, tirado en el suelo, un blues suena fuerte y a la vez despacio por los parlantes, me hace sentir extraño, la noche está cálida, algo no inusual en esta época, un cigarro se termina de consumir entre mis dedos, me levanto con pocas ganas, un poco sudado, con poca hambre, miro por la ventana y veo decenas de autos pasar, sin frenar, un libro sin terminar se encuentra sobre mi escritorio, pienso tomarlo y terminarlo, pero la verdad me da flojera, tomo el tabaco y los papelillos, armo un cigarrillo nuevo, lo enciendo y dejo que el humo me pique la boca y los ojos. Me levanto, me paseo por la pieza sin sentido, miro las fotos pegadas en las paredes que me rodean, nada de esto tiene sentido.
Sólo sé que no soy yo , canta Spinetta a través de los parlantes, me siento extraño, un poco mareado quizás. Miro la hora, es como si esperara algo, no sé.
Todo está perdiendo el sentido; La ventana abierta, estar tirado en el suelo, el blues de pescado rabioso, la noche cálida, el cigarro que se acaba, mis no muchas ganas de levantarme, todo, no sé, no sé nada...